16 de mayo, 2006
LA HISTORIA JAMAS CONTADA:
Como os la voy a contar, escribir, o narrar si no ha sido CONTADA.
UN PASEO POR LA NATURALEZA:
En un hermoso valle lleno de árboles, cantos de pajarillos, y unas sombras relucientes que hacían de este marco maravilloso, con todo su esplendor, un cuadro digno de ser propio de un ángel caído del cielo, se palpaba en sus relucientes sombras y rayos de luz un halo de una alegría, paz interior y un sin fin de sentimientos que son indescriptibles, todo ello acompañado del sonido del agua que bajaba del caudaloso río.
Todo era un marco incomparable para que ese mismo día apareciera una divinidad, que fuera capaz de explicar lo maravillosa que puede ser la naturaleza y que ella nos marca unas pautas que debemos seguir, pues es, como se dice, la madre naturaleza.
Todo era esplendor, con un halo de misticismo que ningún hombre podría haber creado con sus propias manos, incomparable con obras arquitectónicas realizadas por el ser humano.
La naturaleza y con el acompañamiento del sol, y el agua, elementos fundamentales para la vida y la propia espiritualidad eran de una magnitud exquisita, inigualable…También salió el arco iris después de unas gotas de lluvia caídas del cielo, quizás las lagrimas de Dios. Y quién es capaz de explicar la fantástica y singular mística, la inigualable belleza del arco iris, si se piensa bien y se reflexiona más solo puede sacarse una conclusión, y es que hay vida después de la muerte y por ello, en verdad os digo, que no temáis a la muerte y que es un ciclo o pasaje que hay que seguir.
BUENO, PUES SE ACABO LA HISTORIA, esta es la forma que más asco me da de escribir porque, sencillamente, es lo que muchos escritores han hecho en su asquerosa vida, plagiar, copiar o imitar el modelo de alguien que lo hizo primero y que, seguramente, fuera un extraño señor que regaba sus bonitas flores del jardín, y el listo de turno le robó sus ideas. Escribo, de paso, que este estilo concreto que he puesto como ejemplo, gustará quizás..no lo sé, a las mujeres o a los que se parecen a las mujeres…suelen ser poetas, intelectuales, que no viven la realidad como un espíritu libre que ha comparado por el mundo y vivido de verdad lo que es la realidad y no la gilipollez más absoluta y soberana, que me da vergüenza ajena. Sería mejor que escribieran en una agenda sus problemas y las emociones bonitas que les suceden todos los días y que, una vez recopilados, lo escriban, seguro que es mucho más interesante que COPIAR DE ALGUN AFEMINADO CON UNA SENSIBILIDAD DE MUJER O DE UNA MUJER POETA, INTELECTUAL Y LISTILLA QUE LO PLAGIA TODO Y LE DAN EL PREMIO PLANETA ESE, COMO SE LLAME. Entra la risa. Vaya banda de gilipollas.
Ya los tengo observados y quieren vender sus libros en la televisión como sea, y además con el supuesto respeto que muestran al principio del programa, luego quieren llevar razón en todo y son maniacos de la última palabra.
Que si Quevedo, que si Góngora, que si Cervantes, que si el profesor Joseph Campbell, Nietzsche, Freud. Están como una puta cabra y, lo que es peor, no realizan lo que ellos llaman los principios básicos de las personas, soberana tontería, pues seguro que van al baño y seguro que piensan en el sexo, y mucho, como explicaba Freud, y como todo Cristo y quizá más, pero se reprimen, no te jode, que no me la dais con queso…
Algún día se arrepentirán de que se hayan creído que se les llame intelectuales, habiendo sido unos titiriteros que no han sabido aprovechar su vida con sus instintos básicos y otros. Y ES QUE CUANTO MAS SABE, MAS SE SUFRE.
Un maestro estaba explicando en clase los inventos modernos.
¿Quién de vosotros puede mencionar algo importante que no existiera hace cuarenta años? Preguntó.
Un avispado rapaz que se hallaba en la primera fila levanto rápidamente la mano y dijo: YO
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